Ciertas cosas cotidianas la entristecían.
El polvo acumulado en las esquinas de su habitación, un plato con sobras del desayuno, las flores que se marchitaron en el jarrón de su mesita de noche. O esa hora de la tarde en la que mueren los colores.
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16 octubre, 2023
10 septiembre, 2023
Años
AÑOSSylvia Plath (Poema: extraído del libro Ariel)
Van entrando como animales procedentes del espacio
exterior del acebo donde las espinas
no son los pensamientos que sintonizo, como un yogui,
si no verdor, oscuridad tan pura,
que se hielan y son.
Oh Dios, yo no soy como tú
en tu vacua negrura,
con estrellas por todas partes, brillante y estúpido confeti.
La eternidad me aburre,
nunca la he deseado.
Lo que me gusta es
el pistón en movimiento:
Ante él se me muere el alma.
Y los cascos de los caballos,
su batir despiadado.
Y tú, Estasis enorme…
¿Qué es lo que tiene de enorme el asunto?
¿Es un tigre este año, este rugido a la puerta?
¿Es un Christus
con su terrible
Pizca de Dios
muriéndose por volar y acabar de una vez
Las bayas de sangre son ellas mismas, están muy quietas.
No lo tolerarán los cascos:
a distancia de azul los pistones sisean
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